Anoche fuiste un gran punto anaranjado en medio de la carretera de Lourdes de Montes de Oca.
Hoy sos el simple recuerdo de ese punto.
Soy la hija e´ mi mama: una víctima de mí misma y de las palabras; obligada a escribir como método de supervivencia. Las palabras me carcomen las vísceras, son como un cáncer. Escribir es contrarrestar la hiel, es abrir un agujero en la boca del estómago para que las palabras afloren, para que dejen de quemarme por dentro.
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