Soy la hija e´ mi mama: una víctima de mí misma y de las palabras; obligada a escribir como método de supervivencia. Las palabras me carcomen las vísceras, son como un cáncer. Escribir es contrarrestar la hiel, es abrir un agujero en la boca del estómago para que las palabras afloren, para que dejen de quemarme por dentro.
domingo, 25 de julio de 2010
Píntanos de colores
No me tengas lástima
No dudes
Preocúpate, pero no tanto, por mi
Empújame a la vida
Invítame a gritar
Bailamos?
Seamos nómadas
Seamos nosotros
Que no haya senda sin transitar
Que no se duerman las horas a nuestra espera
Llenémoslas de júbilo
Llenémoslas de nosotros
Que la vida espera
Nos espera
Esperanza
Despierta
Despiértate
Que la vida pasa y no pasa dos veces por la misma acera
Ten fe
Pero sobre todo, paciencia
Y salta conmigo al vacío
Ama
Amate
Y, después, ámame
Cuídame
Toma mi mano
Y píntanos de colores
neNe
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