Ningún hombre tiene porque venir a reclamarme nada: Cuando quise amar a alguien se lo dije y, cuando no, también se lo dije.
Hoy por hoy, los hombres de mi vida caminan por el mundo sabiendo si los amé o no.
Soy la hija e´ mi mama: una víctima de mí misma y de las palabras; obligada a escribir como método de supervivencia. Las palabras me carcomen las vísceras, son como un cáncer. Escribir es contrarrestar la hiel, es abrir un agujero en la boca del estómago para que las palabras afloren, para que dejen de quemarme por dentro.
domingo, 3 de febrero de 2013
No lo recuerdo
Él insiste en que lo conozco, pero yo lo no recuerdo.
Sin embargo su mirada me parece familiar: una mirada vacía, como la de esas personas que nunca pudieron librarse de "los otros" para ser ellos mismos.
Me mira con sus ojos miel, penetrantes, que suplican lo recuerde pero, por más que quiera, no puedo recordarlo.
Mujer vista desde la ventana del bus
Te maquillas y cuentas. Tienes una prensa en la cabeza.
Muerdes las ideas del resto de acontecimientos por contar.
Cabello rojo teñido, sentada en el suelo... ni notas que te miro.
A todos sonríes y tu sonrisa es sincera.
No pasa más de un minuto antes de que el bus arranque y se vaya y me arranque de tu imagen.
Modus Operandi
Nosotros nos vestimos y actuamos según nuestro público meta.
Luis Gamboa
Curso de Periodismo Televisivo
Saber ver
Los hechos no son aislados, siempre hay algo alrededor que los puede explicar.
Lo que sucede es que hay que saber ver, y no me refiero a ver con los ojos.
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